* * *

Этот дождик городской,
Низенький и грязный,
О карниз стучит рукой,
Бормоча несвязно.

Загрохочет, будто гром,
И по водостокам
Обтекает каждый дом
Мусорным потоком.

Дождь – природный хлебороб,
А совсем не дворник –
Ищет ландышевых троп
Среди улиц черных.

Отойти б на полверсты
От застав столицы,
Распрямить, шутя, цветы
Алой медуницы...

Мне бы тоже вслед за ним
Пробежать по гумнам –
За высоким, за прямым
И вполне бесшумным.